La Belle Saison
Quittant mon garagiste à qui je venais de confier ma vieille camionnette Peugeot pour qu'il remplace sa courroie de distribution, je rejoignais à pied la station de métro Rodebeek quand j'ai été attiré par un amoncellement de brol sur l'appui de fenêtre d'une petite maison bourgeoise aux volets baisés. M'approchant, je remarque, entre des vieux livres, des jouets fatigués, des casseroles bosselées, quelques sculptures en terre cuite de femmes bien en chair: du brol offert par le propriétaire contraint sans doute à déménager et donc à "faire le ménage". L'une des sculptures, aux rondeurs particulièrement généreuses mais étrangement décapitée, a retenu mon attention au point que de l'emmener sous le bras.
En cours de route, je songe qu'en forant son entre-jambe pour y introduire une barre d'acier ancrée dans un socle de plâtre, je pourrais la maintenir en position debout plutôt que couchée et sublimer ma vahiné étêtée en un vase pour une rose, trois marguerites ou un bouquet de pisse-en-lits
Ce ready-made m'interpelle surtout parce qu'un jour sans doute, les kinedurekunmoman,
artéfacts encombrant mon Petit aMusée pourraient semblablement encombrer le trottoir du 16 de la rue du Béguinage et qu'avec un peu de chance, un.e inconnu.e emportera "La Belle Saison" ou